я шёл по тропе среди голого леса так странно
две птицы на ветке невысоко
не больше скворца оранжевым опереньем
глаза
зёрнами чёрного перца
клюв
блестящий
лаком козырька
лапки-веточки
старческие
цепкие по-детски
они сидели рядом
я перестал дышать
протянул руку одна стремительно коснулась клювом кончика пальца повертела головой любопытная потом
птицы снялись с ветки а я
не услышал шороха крыльев
в тишине утреннего сна
51
Поэзия
Игорь ЧУРДАЛЕВ
Родился в 1952 году в Севастополе, в семье военного моряка С детства живет в Нижнем Новгороде Работал на заводе, окончил филологический факультет Горьковского госуниверситета
Автор поэтических сборников «Ключ» (1983), «Железный про- спект» (1987) и «Нет времени» (2002) Занимается журналистикой, пре- имущественно телевизионной
НЕ УБОИМСЯ ТЬМЫ, «ПРОЩАЙ» НЕ ГОВОРЯ...
Граффити
Вдумчиво жили прежде Не сгоряча
Без истеричных всхлипов и нервной дрожи
Ладили стены из красного кирпича
крепче обета, проклятья и первача
так, что сносить их потомку себе дороже
Остов ещё вздымается, как ни стар, над чередою дней человечьих, куцых
Корни пустил фундамент Ветвями стал рухнувший свод
Утопает руина в кущах,
рвущих её, как медленный динамит,
аж все бурьяны рядом – в кирпичных клочьях
Сбрендил сентябрь Неуемной жарой томит,
золотом беден и листьев ронять не хочет
– Дайте мне дней, – умоляет он
Бог подаст
Ветер мольбой играет в полях широких
Канем безмолвно в осень Не молодясь,
просто не замечая урочных сроков,
как эти стены, которым что штиль, что вихрь,
лишь бы восстать над гнилью
и тьмой в подвале
Зря ли развалины для миражей своих юные граффитисты облюбовали
Руны руин
Шрифт изломан, как пьяный жест,
скомкан, как круг, кованый из квадрата
Что вы, ребята, курите? Что за жесть
крыла вам крыши, съехавшие куда-то —
или взлетевшие? – юность всегда крылата
Вам только критика и не хватало здесь Вот он является, зол, умудрён и сед Вот озирает фронт, на обломок сев, тихо потеет ядом и копит желчь
Видно, надумал травить, сокрушать и жечь Вот как сейчас резанет он, острей серпа
Но всё молчит, потому что глядит в себя Видит угрюмый остов, кругом лежит
ясная осень И в пику столь ветхим темам — странную, яркую, следующую жизнь, свежею кровью стекающую по стенам
* * *
Все покрывает время как трава Над ней листвою шелестят слова молитвы, либо лепет просторечья И только с ними я бреду к Вратам
А жизнь твоя продлится где-то там, куда моей уже не простереться
Но грани нет меж быть или не быть – вино допито и бокал разбит,
однако опьяненье остается
Пусть смолкли струны и бледнеет ночь,
в сон упадая, не перечеркнешь
слова однажды сказанного тоста
Когда простынет лет истлевших зной, две осени останутся со мной
Но нечего подсчитыва ть – мы квиты Прощай теперь Спасибо, что была – как миг полета тонкого стекла
в падении на каменные плиты
|